Ich habe Neptun zerstört, hämmert es in ihrem Kopf. Herausfordernd funkelt sein Blick im Neonlicht, noch in seinem Untergang. Neptun ist zerbrochen, das zu wissen tut so weh. So weh… Aber halt, der Schmerz steckt ja in ihrem Fuß, blitzt von dort aus über die ganze Wade bis ins Hirn hinein.

„Soll ich mich da hinlegen?“ fragte die blasse Frau und strich mit hauchdünn behandschuhten Fingerspitzen nervös über ihr hellrotes Haar, kunstvoll hochgesteckt zu einer fragilen Turmfrisur.

„Tun Sie, was Sie nicht lassen können.“

„Wie bitte?“

„Warum sind Sie hier?“

„Ich kann so nicht mehr leben.“