<strong>stories</strong> | Der moderne Dämon
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stories | Der moderne Dämon

Freitagabend saß ich auf meiner Couch und trieb den bösen Geist Hitlers aus der deutschen Seele aus. Dazu trank ich Rooibos-Tee mit laktosefreier Milch und ließ mich von den markigen Sprüchen des Propagandaministers berieseln.

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stories | Matadora

Es ist still im Raum ohne Aussicht. Nur die Wanduhr tickt. Der Sekundenzeiger bleibt kurz stehen, der Minutenzeiger springt um, der Sekundenzeiger setzt seine Runde fort. Es ist zwei Minuten vor zwölf.
<strong>stories</strong> | Wie man mit dem Hammer philosophiert
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stories | Wie man mit dem Hammer philosophiert

Die Schwerverbrecher haben sicher einiges zu beichten, dachte Götz, als er zum ersten Mal das Gelände der Vollzugsanstalt betrat. Inmitten der Stacheldrähte und Wachtürme glänzte eine Basilika in himmlischer Pracht. Er müsse einen würdigen Gottesdienst darin halten.
<strong>Veni, vidi, what the fuck</strong> | Blumenladen
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Veni, vidi, what the fuck | Blumenladen

Unter dem Titel „veni, vidi, what the fuck“ veröffentlicht die Lautschrift kurze Alltagsgeschichten, die eines gemeinsam haben: einen „what the fuck“-Moment. Indem wir Sticker mit dem „veni, vidi, what the fuck“-Slogan verteilen, wollen wir die Lautschrift an der Universität, der Hochschule und in der gesamten Stadt Regensburg noch bekannter machen.  

<strong>Stories</strong> | Neptuns Tod
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Stories | Neptuns Tod

Ich habe Neptun zerstört, hämmert es in ihrem Kopf. Herausfordernd funkelt sein Blick im Neonlicht, noch in seinem Untergang. Neptun ist zerbrochen, das zu wissen tut so weh. So weh… Aber halt, der Schmerz steckt ja in ihrem Fuß, blitzt von dort aus über die ganze Wade bis ins Hirn hinein.

<strong>Stories</strong> | Wiener Blut
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Stories | Wiener Blut

„Soll ich mich da hinlegen?“ fragte die blasse Frau und strich mit hauchdünn behandschuhten Fingerspitzen nervös über ihr hellrotes Haar, kunstvoll hochgesteckt zu einer fragilen Turmfrisur.

„Tun Sie, was Sie nicht lassen können.“

„Wie bitte?“

„Warum sind Sie hier?“

„Ich kann so nicht mehr leben.“

<strong>Stories</strong> | Blind
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Stories | Blind

Noch eine Sirene explodiert über der Altstadt. Ich reibe mir die Augen, taste nach der Brille. Weg. Sie muss unter den Gartenstuhl gerutscht sein, als ich einnickte, oder sie versteckt sich im Gras. Ich stehe auf, stecke den Einmerker zwischen die Buchseiten und schlurfe hinüber zum Zaun.